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    枪声替沈青梧说了。

    顾延铮动手了，他的右手还握着匕首，刀锋依旧贴着军官的颈侧，左手从腰间抽出手枪。

    单手举枪，瞄准，第一枪，打在最前面那个大兵的手腕上。

    那人手指一松，枪脱手，血从手臂涌出来，他低头看着自己的手，嘴唇张开，尖叫声还没冲出喉咙，第二枪已经响了。

    第二枪打在第二个大兵的枪管上，子弹击中金属的声音尖锐，枪身猛地一歪，那人的手被震得虎口发麻，枪脱手飞出，掉在泥地里，溅起一小片水花。

    第三枪打在第三个大兵的小臂上，那人闷哼一声，已经无力握枪。

    ……

    顾延铮不要他们的命，他只需要他们不能再伤害平民。

    军官在他刀下已经瘫了，裤裆湿了一片，尿骚味混着血腥味在夜风中散开，没有人顾得上他。

    那几个被击中的大兵捂着伤口，有的蹲在地上，有的跪着，有的躺着，血从他们的指缝间涌出来，在火光下泛着暗红色的光。

    那个年轻人用本地话吼了一句什么。

    那些趴在地上的村民听见了这声吼，从地上爬起来，膝盖还在发抖。

    一个接一个，赤手空拳，朝那些白人大兵扑过去。

    没有人指挥，没有人下令。

    所有人在那一声吼之后，同时动了起来。

    砸，踹，打，扯，拔。

    把那些被枪托砸烂的门、被踹倒的亲人、被践踏的尊严，一下一下地砸回去。

    边打边骂，嘴里吐出来的话又快又急，带着土语的尾音和从殖民者那里学来的法语骂人的字眼，混在一起。

    拳头砸在白人大兵身上，石头砸在他们头上，柴火烧在他们脸上。

    没有人在乎他们曾经是拿着枪的、耀武扬威的、不可一世的白人大兵，现在他们只是趴在地上、蜷成一团、连喊都喊不出声的可怜虫。

    没有人同情他们。

    翻译被人从人堆里拖出来，脸朝下摔在泥地上。

    他的鼻梁磕在石头上，发出一声闷响，血立刻涌出来，糊了半张脸，顺着嘴角往下淌，滴在泥地里，一滴一滴的，像断了线的珠子。

    人还在叫嚣，用本地话喊着“我只是个翻译”，“我跟他们不是一伙的”。

    声音又尖又碎，像被踩住尾巴的老鼠，吱吱地叫着，想用音量来掩饰内心的恐惧。

    他说的是本地话，每一个字都清清楚楚，他以为自己能靠这张嘴、靠这层“本地人”的身份，从这群暴怒的村民手里捡回一条命。
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