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    塔格转过身，向北边走。没有手，根帮他走。每一步都踩在灰白色的根上，冷的。但他的脚感觉到了——灰白色的根下面，还有暗金色的根在撑。很细，细得像蛛丝。它们没有断。它们在等。

    塔格走了很久。走到北边的田边。田里的芽在蔫，叶子卷了，边儿黄了，像渴了。他蹲下来，用断臂碰了碰蔫掉的芽。芽是冷的。

    “芽。你渴了。”

    芽没有回答。它在喘。

    塔格站起来，继续走。走到曾经是废墟的地方。那里灰白色的根最多，铺满了地面，像一张蛛网。蛛网在发光，灰白色的，冷的。他踩上去，脚底板凉得发麻。

    “花。你在吗？”

    艾琳的花插在腰间。塔格离开火种镇的时候，艾琳没有拦他。她只是说：“带上我的花。”花是暗金色的，很小，在跳。花跳了一下。那是她在说——在。

    “我怕。”

    花跳了两下。那是她在说——不怕。

    塔格跪了下来。跪在灰白色的根上。没有手，根撑着地。他把断臂按在灰白色的根上，根是冷的。但他感觉到了——冷下面还有温。暗金色的根在最下面，很细，细得像头发。它们在撑，撑得很辛苦。

    “陈维。你在下面吗？”

    灰白色的根没有跳。但暗金色的根在抖，像一个人在哭。它在说——在。

    “你撑了多久了？”

    根没有回答。它不记得了。

    塔格的眼泪掉了下来。滴在灰白色的根上，灰白色退了一点。但退了又回来。

    “陈维。我来了。我替你撑。”

    他把断臂更深地按进根里。根在他断臂的伤口处钻进去，暗金色的，和他的血肉长在一起。他疼。左臂死了，不疼。但右臂还活着，活着的地方在疼。疼得他咬着牙。

    “塔格！你在干什么！”

    伊万从后面冲过来。他也老了，但还在跑。跑过来，跪在塔格身边，看着他。看着他断臂上的根在往里钻，暗金色的，像在扎根。

    “塔格！你不能！”

    “能。根需要我。陈维需要我。”

    伊万把他的手按在塔格的断臂上。手心里的根在跳，暗金色的。他在给塔格送暖，送自己的暖。

    “塔格。你暖了，根就暖了。”

    塔格感觉到了——伊万的暖涌进来，涌进断臂里。暗金色的光在他断臂的伤口处亮了起来，灰白色退了一点。但退了又回来。太快了。灰白色的根太多了。

    “伊万。你的暖不够。”

    “我还有。”

    伊万把手更深地按进去。他的手也在抖，但他没有松。他的脸白了，像纸。他的眼睛在流血，暗金色的血。但他没有松。

    “伊万！你的眼睛！”

    “不疼。活着就疼。”

    灰白色的根在退。退了一寸，两寸。但更多的灰白色涌过来，像潮水。暗金色的根在撑，撑得很辛苦。

    “塔格！退回去！根撑不住了！”

    塔格没有动。他看着北边的方向，眼睛瞎了，但他感觉得到——裂缝更大了。银白色的光涌进来，冷的。光里有另一个世界的声音，很多人在说话，在笑。但那笑声是空的，像风穿过空房子。

    “伊万。你听到了吗？他们在笑。”

    “谁？”

    “另一个世界的人。他们没有疼，没有哭，没有死。但他们不活着。”

    伊万也听到了。那声音从裂缝里渗过来，灌进耳朵里。空的。

    “塔格。他们不活着。”

    “不活着。但他们不知道。”

    塔格把断臂从根里拔出来。根在伤口处断了，暗金色的汁液流出来。汁液是温的，滴在灰白色的根上，灰白色退了一点。他站起来。腿在抖，但他站着。

    “伊万。回去。”

    “你回去。”

    “我不回去。我在这里。替根撑。”
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